Rughe

Ho iniziato a parlarle in autobus, discutendo su quanto effettivamente potesse andare male quel mezzo che a ogni fermata doveva essere sistemato dall'autista.
Questa signora sulla settantina vestita tutta elegante mi ha fatto tenerezza.
Un po' persa nei suoi discorsi, così fiera nel definirsi umile, così religiosa da farsi e rifarsi il segno della croce passando davanti ad una chiesa.
Mi ha fatto sorridere. Così semplice e così sorridente.
Lei che mi ha detto di avere fatto l'infermiera in Svizzera e a Londra, lei che parlava in francese spedita e raccontava dei fax e delle telefonate in inglese come segretaria di un hotel.
Mi ha detto che noi giovani siamo i suoi angioletti, che se mi incontrerà di nuovo non si ricorderà della mia fisionomia ma che se la saluterò capirà che sono un suo "angioletto".
Mi ha rallegrato la giornata, e mi ha fatto sentire un po' cattivella, pensando a quante volte discuto con mia nonna , che a ottantun anni e con una licenza elementare non sempre afferra i concetti che le propongo, che mi assilla si, ma come tutte le nonne, sbagliando il mio nome tre volte prima di azzeccarlo.
Ecco, penso che i vecchi, i vecchi in generale, possano rappresentare tanto: memoria, affetto, principi.
Per una volta guardiamo i vecchi, quelli pieni di rughe, quelli con la voce un po' rauca, con gli occhi velati dalla cataratta.
Hanno tanto da raccontarci, tanto da insegnarci.
E se anche a noi non farà ridere, avremo fatto un bel gesto di educazione, a posare per qualche minuto il cellulare e a confrontarci con chi gli anni li ha già visti scorrere,e qualcosa, anche se piccolo, lo avremo imparato

Ed io, modenese volgare

Lo sapevo da quest'estate.
Ho rimandato l'acquisto del biglietto per quasi due mesi perchè la ragazza che doveva venirci con me mi chiedeva sempre di aspettare, salvo poi a tre settimane dal concerto dirmi che non riusciva a venire.
Calma i primi giorni, agitazione quando mi sono resa conto che su ticketone i biglietti erano già tutti finiti.
In ballo non c'era solo il concerto in sè (per altro l'ultimo annunciato del Maestrone), ma anche la possibilità di rivedere gli amici del Fan Forum, che non vedevo dalla scorsa estate (non quella trascorsa, quella prima, per intenderci) e che non sapevo quando come e se avrei rivisto.
Ho ricominciato a tranquillizzarmi quando una settimana e mezzo fa, nel negozio dove storicamente a Modena vendono i biglietti dei concerti, ho trovato il mio biglietto per il parterre da 31 euro.
E ieri sera finalmente è arrivato il momento.
Partita da casa alle 18,40 arrivata alle 20,15 complice la lunga fila di uscita dall'autostrada.
Ero seduta sotto al palco, con Ludovico, e Marco e Pier, con Alessandro e Annalisa, che ho conosciuto ieri sera, e con tutti gli altri.
Il maestro non ha deluso: tra critiche alla politica e ricordi di vecchi amici. Con le sue canzoni capaci di unire quattro generazioni.
Abbiamo avuto paura quando le parole di Cirano hanno iniziato ad uscire incomplete, quando la sua fronte ha iniziato ad imperlarsi di più sudore del dovuto.
Ma si è ripreso e la Locomotiva è stata la cosa più bella che potessi pensare. Pugni alzati su quelle parole che ultimamente mi suonano sempre più senza tempo, così vere anche negli anni duemila.
Grazie maestro...

8° Campus Albachiara

Sono tornata da una settimana, e ci ho messo un po' per raccogliere le idee.
Ho passato tre giorni a Montecatini, assieme ad altri 2000 giovani, per un forum sulla cittadinanza responsabile.
Una delle esperienze più belle che potessi fare.
Un teatro, una platea di giovani, studenti e non, oratori importanti quali Don Luigi Ciotti, Maurizio Viroli e Giancarlo Caselli, tanta voglia di mettersi in gioco, tanta voglia di ascoltare, tanti laboratori tematici ed artistici con cui approfondire il tema "Responsabilità e Diritti".
Ho sentito interventi interessanti dei grandi oratori, ognuno con la sua idea di diritto e responsabilità; ma ho sentito anche le piccole testimonianze di ciò che va, o va meno in questo paese: testimonianze di precari, di immigrati costretti a ripetere le scuole perchè non possono vedere riconosciuti i propri titoli di studio, immigrati che perdono giorni di scuola e di lavoro per rinnovare il permesso di soggiorno, giovani che erano a Roma il giorno degli scontri e che hanno voluto raccontare la loro versione.
Ecco: è questa l'Italia responabile: quella dei giovani che si sono mossi dal nord alluvionato e dal sud più estremo, dove la mafia c'è e fa paura, che si sono messi in viaggio (Giovani in viaggio per una cittadinanza responsabile, è la descrizione dell'associazione promotrice), per portare le proprie esperienze e per condividerle.
Sono tornata a casa arricchita, carica, e anche molto triste per la velocità con cui questi tre giorni sono passati.
Lo rifarei?
Cento volte!

Artemisia

LA Passione di Artemisia è un libro di Susan Vreeland letto intorno alla fine della prima superiore, su consiglio della mai insegnante di lettere di allora.
Salta il primo capitolo magari, è un po' crudo.
E invece io, cocciuta, me lo sono letta.
Mi sono fatta prendere da quel romanzo di trecento e passa pagine un weekend lungo di primavera, mentre ero in montagna.
L'ho letto d'un fiato sentendomi parte di esso.
Sono rimasta affascinata dalla storia, seppur romanzata, di questa pittrice del seicento, che come tante donne del passato, ha pagato la sua femminilità a caro prezzo.
Più brava dei fratelli a dipingere, violentata da un collaboratore del padre, interrogata sotto tortura.
Ecco, io e il mio animo femminista nella lettura di quel libro ci siamo indignati. Ma siamo rimasti anche molto colpiti.
Io, che non mi sono mai interessata di storia dell'arte, materia non presente nella mia scuola, mi sono fatta prendere talmente tanto che ho esultato quando un mese fa la prof ci ha proposto di andare a Milano alla Mostra "Artemisia Gentileschi-Storia di una passione".
Quindi giovedì vedrò finalmente i quadri della sola pittrice, per di più donna, che mi sia mai interessata, perchè   un solo quadro, visto quest'estate agli uffizi, e riconosciuto immediatamente come suo, non mi basta più :)

Simoncelli...un altro che se ne va

No, non sono una fan della MOTO GP, non sono come le mie compagne di classe, disposte a svegliarsi alle 5 del mattino pur di vedere una corsa. Mi entusiasma, si, le poche volte che la guardo. Mi piace molto di più della formula uno se è per questo. Ma mi fa anche tanta paura.
A me le moto danno sempre un po' da fare, a pensarci. Sia in pista che sulla strada.
E da qualche anno che mi fanno questo effetto: più o meno da quando due ragazzi del mio paese, di cui uno dei due era fratello di un mio amico, una sera di fine estate hanno lasciato le loro vite di adolescenti (diciassette e diciotto anni appena compiuti), sull'asfalto bagnato di una rotonda, complice la forte velocità.
Da allora mi fanno paura. La strada in sè mi mette paura.
Quando oggi, tornando a casa mio padre mi ha detto che Simoncelli è morto, ci sono rimasta letteralmente di merda.
Non seguivo le moto, è vero, però mi stava simpatico.
Mi spaventa la morte, specialmente mi spaventa se muoiono i giovani.
Penso a quanto dolore ci possa essere ora nella sua famiglia.
E' morto facendo quello che amava, forse anche un modo giusto per morire (se esiste un modo giusto), è vero, e quando fai uno sport del genere, lo metti in conto che potrebbe succedere. Ma muori lo stesso.
Lui lo ha messo in conto, si.
E la sua famiglia?
Beh, anche loro. Ma mi immagino ora i suoi, che lo hanno perso così giovane, che non lo riavranno più indietro. Forse hanno provato ad opporsi, forse lo hanno sostenuto. Ma fa male.
Anche Valentino lo ha messo in conto. E stavolta non è stata la sua ora, per fortuna...ma ha visto morire, nell'impatto con la sua moto, un amico. Come si può sentire lui adesso?
Quando succedono queste cose, tutte le mie paure sugli incidenti stradali saltano fuori , tanto sono coperte solo la un leggero strato protettivo che si lacera già ogni volta che so che il mio ragazzo è in macchina, o quando mio padre torna tardi la sera dal lavoro, o quando penso al ragazzo di mia cugina, che ha la mia età, e che è in ospedale senza miglioramenti dall'inizio dell'estate, sempre per colpa della moto.
Ho paura della strada e della velocità...
E penso che sia brutto morire così!

Si comincia...

Per il quarto anno (già il quarto??).
Stessa scuola, quasi tutti gli stessi compagni, quasi tutti gli stessi professori.
Stesso bar, stesso caffè al ginseng, stesso atrio dove la mattina si parla e parla ancora.
Ma è bastato fare un giro per i corridoi per rendermi conto che è cambiato qualcosa.
Primo...gli studenti, ovvio, io cresco e loro sono sempre più piccoli...e ripenso che dal mio metro e cinquantaquattro di altezza, anche adesso potrei essere scambiata per una di loro, e che tanto grande comunque non sono, carta d'identità a parte (che annuncia il non più tanto lontano passaggio alla maggio età).
Ma sono cambiate anche le aule.
Alle medie non c'erano posti fissi per le classi, ma ruotavano sempre...mi ero sorpresa, arrivando alle superiori di trovare le classi per così dire fisse: la 1A era li e li rimaneva, pronta a ospitare nuovi studenti ogni volta.
Da quando sono arrivata io, cioè da quando il mio istituto, prima gestito dalla provincia (il che lo rendeva un'eccellenza del territorio), è diventato statale tutto è cambiato, perchè gli studenti sono aumentati e la struttura è sempre la stessa, tanto che ogni posto che può essere adibito ad aula, ora ospita per l'appunto le aule degli studenti, con buona pace di sala insegnanti e laboratori vari.
Ma tanto a cosa servono i laboratori in un istituto tecnico?
Spero solo che la palazzina dove deve essere trasferita la segreteria, assieme a due laboratori, sia pronta in fretta, che sembriamo più delle sardine!
Per quanto riguarda me..è andata, stessi compagni di banco, stesso posto nella classe, prime due ore di chimica organica (la materia più impestata che ho, nonostante sia poi molto bella).
Eh si...l'anno è cominciato!

La ginnastica Ritmica

Avevo sei anni quando sono entrata in palestra per la prima volta.
Era da qualche mese che mi rifiutavo di tornare in piscina, il motivo, alquanto stupido a ripensarci bene, era stata la vista di una siringa fuori dalla piscina.
Fu la prima volta che sentii parlare di droga. Non so perchè ma mi terrorizzò, e mi rifiutai di tornarci (ancora ora, che in quella piscina d'estate c'è la discoteca all'aperto, una delle prime immagini che mi viene alla mente a sentirne il nome è quella scena).
Dicevo: mia mamma non voleva che smettessi di fare sport e quindi mi portò in palestra. Era Gennaio del 2000.
Da allora non sono ho più smesso.
Sono passata dalla psicomotricità, alla ginnastica artistica (con una breve parentesi di preagonismo) fino al passaggio, in terza elementare alla ginnastica ritmica ( anche qui breve parentesi di preagonismo) fermandomi a gareggiare nella ginnastica generale: non potrò mai ambire a grandi successi ma tanto mi basta.
Ho imparato piano piano a usare ogni attrezzo: prima la palla, la fune e il cerchio, poi il nastro e le clavette, finendo per provare un'immenso amore per quest'ultime.
Si incontrano belle persone in palestra, si stringono amicizie.
Questo sport si sta conoscendo a livello televisivo solo da poco: più o meno dal 2004 quando la nazionale ha vinto l'argento alle olimpiadi.
Ora compare a San Remo, in concerti, in pubblicità, in video musicali, e purtroppo, dopo la vicenda di Yara anche nei telegiornali.
Ma rimane comunque ancora abbastanza sconosciuto.
Quando si parla di ginnastica si parla di artistica (femminile, quella maschile, di Yuri Chechi, si i ginnasti hanno spesso nomi strani, è scambiata per atletica) e per fare capire la ritmica devi menzionare il nastro...
Poco importa...io questo sport lo amo...nonostante i dolori causati dal primo allenamento dopo quasi quattro mesi di fermo (tra un problema al ginocchio e le vacanze estive), ma tutto riprenderà come al solito, con le solite risate, le solite cretinate e qualche nuova coreografia :)